Есть люди похожие на январь - они пахнут хвоей и любят снег,
Когда тот укрывает плащом фонарь, любят лед, заковавший теченье рек.
В их груди - волшебные огоньки, каждый день с ними - будто бы рождество.
В их кладовках пылятся шарфы, коньки. Они много пишут (все чаще в стол).
Есть люди, нежные как апрель - в их глазах расцветает зеленый луг,
В голосах позвякивает капель. Они не выносят холодных вьюг,
И сияют улыбками по весне, кормят в парке пшеном перелетных птиц.
С каждым палым листом им трудней, трудней, улыбки тихонько сползают с лиц.
Есть люди, горячие, как июль - они взглядом способны топить асфальт,
Заколдованы доброй душой от пуль, и способны цвести среди голых скал,
Одевая лесами отвесный склон. Их коленки расшиблены до крови,
Каждый из них - босоног, влюблен, и болезненно уязвим.
Есть люди шуршащие сентябрем - они любят страницы старинных книг,
И луч света, чертящий дверной проем, яблочный сидр и яркий блик
На пруду, желтый лист в дождевой воде. Носят смешные шарфы, пальто.
Они вечно лохматы, полны идей (но, как январи, они пишут в стол).
***
А во мне полыхает огонь октября, живущего кашлем в пустой груди,
Опавшие листья внутри горят, горькой памятью, брошенной позади,
Под тяжелые крики вороньих стай, бьющихся мерно в мое стекло...
А ты - сумасшедший и пьяный май, дарящий живительное тепло.
© Veda Heather
